Não é só aquela estrada, aquele troço, aquela linha recta depois da curva, aquela berma desalinhada, aquela hora maldita e aquele instante de segundo que devia ter estancado, deixado de existir, aquele momento sem luz própria, brilho artificial dos faróis que iluminam o asfalto e não apagam o cansaço, é o peso das estrelas a esmagar o tecto do carro e nos teus olhos ficaram pendurados desenhos de ouro, é o vento arrancado da travagem e o instante que se cola no choque e faz, daquela estrada, daquele troço, para lá da linha recta, o lugar firme da berma miserável, banal, incredulamente absurda.

Depois, vem o filme. Sempre igual. Sem história coerente, sem sentido, desequilibrado, desajustado, com um fim incorrecto, desadequado.

É uma história sem pés nem cabeça, cruel, perversa, injusta, maléfica. É uma história sem autor, com assinatura irreconhecível.

E a história resume-se em linhas, porque só poderia ser contada num livro de mil páginas. Um livro de outros mil capítulos, com milhões de palavras, reunidas à volta do que já não pode ser contado.

Um livro de capa dura, mais dura que a chapa do carro, a pedra da berma, o alcatrão do  asfalto. Uma capa sem título. A preto e  branco. Ou com uma das cores. Tanto faz.

Porque não é só aquela estrada, são todas as estradas, caminhos, ruas e atalhos, são os cruzamentos, pontes e viadutos, os candeeiros, os raids, os sinais. São as pessoas. O álcool, o cansaço, a tristeza, a velocidade, o fim de cada viagem.

A miragem, O sonho. A vontade de chegar cada dia, ao mesmo lugar, ou o desejo de partir, para um sítio novo.

Aquela estrada, presa ao troço depois da curva, entre a berma e a hora fatal, o acidente, o carro potente que ficou esmagado e tu, tu, deitado dentro de mim, a sorrir como se a vida fosse uma história de destinos comandados com controlo pessoal.

 Dr.Carlos Céu e Silva

Psicólogo Clínico